ИЛЬЯ БУДНИЦКИЙ
Родился в 1960 году в
городе Среднеуральске. Окончил УПИ в 1983 году. Увлекался театром,
нетрадиционной медициной,поэзией, занимался боевыми искусствами. Издано три
сборника стихотворений - "Сотворение", "Дыхание дней",
"Прекрасная Елена". Недавно вышло избранное в двух томах - первый -
"Стихотворения и поэмы" - многое из написанного за более чем тридцать
лет, второй - роман-дневник в сонетах - "Тезей".
МЕЛЬБУРН
Из окна - двухэтажные домики, -
спальный город, не спальный район,
безмятежная власть экономики,
а в основе - ворьё, как Вийон,
каторжане, мятежники, ссыльные,
протестанты и всяческий сброд,
а места - пасторально-стерильные,
вот и я, как почтеннейший крот,
из страны буераков и подвига, -
что ни день - то лапша, то ботва,
здесь, в стране трудолюбья и отдыха,
восхищенье умножив на два,
или более, выпав в прострацию,
задаю себе вечный вопрос -
для чего мне господь дал ту нацию,
для которой покой - купорос? -
Если б жил я в блаженной Австралии -
сколько б выдержал - год или два?
а в чистилище (ад мой - подалее),
пять десятков гудит голова.
..Сколько зелени, моря, безветрия,
или ветра и с ним - облаков,
вот закончу дурное столетие,
и - в Канберру, от игрищ богов.
***
Когда-нибудь, под стать манерам,
культура станет эфемером,
потомки не сочтут за труд
забыть язык, покинув лоно
земли, где пали их знамёна,
сокрыв за крыльями гаруд
все звёзды вместе с млечной пеной,
и не сыщу во всей вселенной
ни эха - тени языка,
ни спящей почки, ни созвучий, -
мой бог надеялся на случай,
но ставка слишком высока -
что есть слова? - в чём смысл наречий? -
меняет облик человечий
то, как мы мыслим и о чём,
не форма - воплощенье сути,
мечта о мире и приюте,
звучанье, ставшее ключом...
А что культура? - снова - беси,
ни нас, ни смысла в этой взвеси, -
чужие люди говорят
твои слова ли - после жизни
чадят сентенции на тризне,
Оскудевает звукоряд.
Из цикла
Ненужные Сонеты
Причудливы деревья и снега –
Их сочетанье, их пересеченье,
То наста нестерпимая фольга,
То шапок Мономаха завершенье,
Не лес, но царство, арки и врата,
Хоромы, шалаши и анфилады,
И нет ни сухостоя, ни куста –
Снегурочками нимфы и дриады,
Безмолвие пронзают голоса
И птичьи трели, беличье стаккато,
Равнина, что не знает колеса,
Несёт тебя за сказкою куда-то,
И вправду мир полярен – без людей
Он бесконечен, словно сад камней.
***
Стрекочет «Зингер», ливень за окном,
Что Эйзенштейну было полотном, -
Узилище, чистилище, отстойник,
Арахна и рисованный камин,
Для выпечки используемый тмин,
По бедности неприбранный покойник.
Серым-серо – какая светотень? –
У бабушки от «Зингера» мигрень,
Ни краски в том, что было чёрно-белым,
У кошки виден каждый позвонок,
Картошка распирает чугунок,
И так уныло в доме опустелом,
Как будто жизнь – за тридевять земель,
А здесь – корабль, посаженный на мель,
Счастливцы, что в ненастье уцелели,
Но что ж они не радуются дням,
Горящим в тусклых комнатах огням,
Расколотому чайнику из гжели? –
Их занесло далёко-далеко,
Им тяжко всё, что внукам их – легко, -
Привычны пихты, кедры, можжевельник,
От юности – ни света, ни примет,
И только дождь, как сломанный предмет,
В свои пределы вписывает ельник
И стрёкоты железной саранчи,
Под кошкой – половик и кирпичи,
И бабушка зовёт дикарку – Муркой,
На форточке - отметины когтей,
Припав к земле, как некогда Антей,
Она дрожит всей бедной серой шкуркой...
ТЕМНА ДОРОГА
«Много врут о Вас, Володя...»
В. Долина
В харчевне дали чебурек
Вдогон кальяну, -
Рагу из мяса кукарек
Я есть не стану,
Не потому, что курофоб,
Фанат барана –
Я – мясоед, любитель сдоб,
сосед кальяна, -
Сегодня – просто не хочу,
Пью чай, не чачу,
По чебуреку постучу, -
Зачем горячий,
Зачем порвался, вытек сок,
И пальцы в жире,
Стоит кальян наискосок,
И муть в эфире,
А мне бы наших Ивасей
И Веронику,
На сколько хватит нам друзей? –
На сколько – крику?
..как много врут – и тут и там,
И любят – много,
Я выпью чай «за наших дам»,
Темна дорога…
Темна дорога в облацех,
Светла – над ними,
Был в детстве часто против всех,
На то и имя –
Расшифровать – опять Завет,
Но я – не в теме,
Хотя познал и тьму, и свет,
Любовь и время, -
Познал? – коснулся – онемел,
Но рок предгорий –
Как облака, снаружи – бел,
Блажен, как море,
И потому монастыри
Мостят к вершинам,
Там, где обрыв, огни зари,
Восставшим глинам
При переходе в облака,
Одушевленьи,
Терять не горсточку песка,
Но суть творенья,
А что взамен? – я повторю –
Темна дорога,
И не по рангу январю
Знать имя бога.
***
«Пьер Менар,
автор «Дон Кихота»
Х.Л. Борхес
Часто художник рисует пастиш,
И обращается Пьером Менаром, -
Вот ведь искусство! – кадишь ему, льстишь,
Перебиваешься пьяным угаром,
А получается лишь перепев,
Оттиск, копирка, канва трафарета,
Словно пейзаж, на глазах отпотев,
Преображая цвета винегрета,
Так и не ожил – вода ли мертва,
Части срослись недостаточно верно –
Что там живое, под тиной, у рва? –
Как ни черти, обнажается скверна,
Если душа ни мертва, ни жива –
Выпей, художник! – картина права –
Та же излучина, отмель, стожок,
Только – ни женщин, ни смеха, дружок.
***
Ах, наливное яблочко! - кусну -
И больше не покатишься по блюдцу,
Не встретишь долгожданную весну, -
Всё сбудется и гости соберутся
Как прежде, возле круглого стола,
И жадно устремят на блюдце взгляды, -
Закружится волшебная юла,
Пророчествам не ведая преграды,
Но ты навек останешься со мной -
Столь вкусное! - прелестное! - нагое -
И, если дело только за ценой, -
То яблочко покатится другое,
И что покажет? - нам не угадать, -
Что обернётся мором или трусом? -
А будущее можно и не ждать,
Взять яблоко - и насладиться вкусом.
П.С. "Мор, трус и глад" - болезни, землетрясения,
голод.
***
Владу Резвому
Выбирай аккуратно кумиров –
Дима Быков – сегодняшний Киров,
Только – жив и весьма плодовит,
И не в Питере правит балами,
А поэзия пахнет волами, -
Вся в трудах, далека аква вит… -
Нет, не Киров – Рождественский Роберт! –
Как меня этот жанр ни коробит,
Только всё же не Вер Полозков, -
С ностальгией трусов и прокладок,
С ароматами птичьих погадок
И мужских перепревших носков…
Скоро арии евроканала
Доведут нас почти до анала, -
Плюрализм и верлибр – заодно! –
Хватит бронзы на Димочкин профиль? –
Кто у нас на Руси Мефистофель? –
Катаракта, слепое пятно…
Гаммельн
По году – крыса, месяцу – баран,
Характеру – мечтатель и тиран,
(считала дева, что – рыбовладелец,
Но – уплыла уклейкою из рук,
И много лет я стайкою подруг
Был окружён, что музами – сиделец).
Лежачий камень. – Селевый поток. –
Ни рук уже не чувствую, ни ног,
В овечьей ли, тигровой, львиной шкуре,
Но крыса доигралась до угла,
И тень заката плотно прилегла,
Прижав зеро де факто и де юре. –
Взор крысы, обращённый на руно,
Компасом указует на одно –
Когда горишь – на шкуре беглый пламень, -
Великолепно! – но, - со стороны, -
Асбесты ли проглядывают, льны,
Внутри уже не трещина, но камень.
Осталось отпустить грехи и сны,
Дожить до нескончаемой весны,
Проталины, капели, ледохода,
Забыть, что был и счастлив, и любим, -
Твоё руно
развеялось, как дым,
И крыса доигралась до исхода.
***
Александру
Соболеву и Николаю Минаеву
Есть в чтении стихов оттенок стужи –
Когда ты обращаешься к тому же,
Что в юности блистательным считал,
И видишь все огрехи и ошибки,
То вместо снисходительной улыбки
Наружу прорывается оскал –
Так холодно с того, что равнодушно,
Почти что всё – чудовищно и скушно,
И Атлантида – в море кислоты,
Спасает – сам язык, его чеканка, -
Минаева ли скатерть-самобранка,
Петрова ли алмазные черты,
Ладинского и Чиннова игрушки,
Романтиков чумные, но пирушки,
Паралипоменона постирушки,
И сонм стихов небесной красоты.
0 comments:
Post a Comment