ЕВГЕНИЙ МОГИЛЕВСКИЙ
Родикся в
Харькове, жил в Ленинграде, Португалии, Франции.
В Астралии уже скоро 20 лет.
Пишу стихи с детства. Иногда получается.
Монолог с доктором
16.11.2008 01:17
Доктор, я совершенно здоров. Просто ослаб.
Говорите, бледен? Да, я устал от попыток стать
Тем, кто не я, а кто-то другой.
Вы ошибаетесь. Я не бредил.
Просто я говорю не с вами.
`Тебе холодно жить? Я стану весной,
Тебе хочется петь? Я стану струной,
Гитарной, альтовой, той самой, одной,
На которой ты сможешь сыграть!
Тебе хочется спать…
Извините, доктор. Она уснула.
Я к вашим услугам.
Лекарство? Да.
Меня раздражает скрипение стула,
И то, что на небе погасла звезда,
Которая нас, слепо влюблённых,
Водила по городу. Будто вчера,
Помню плетение улочек тёмных,
Угол Садовой и… Что? Медсестра?
Нет, жалоб нет.
Понимаете, доктор,
Всё это неважно, а важно то,
Что нужно в тюрьму посадить того, кто
В нашей прихожей повесил пальто!
Потом у неё головные боли,
Будто скрипение вашего стула,
Эти слова из какой-то роли…
Извините, доктор. Она проснулась.
Тебе хочется встать? Обопрись на меня!
Ты не знаешь, как быть? Положись на меня!
Что за глупые ссоры! На то и семья,
И потом, повторяю, прости!
Тебе надо идти…
Не уходите, прошу. Да, другие
Ждут. Мне не надо особенных почестей,
Но они, поймите, всего лишь больные,
А я - умирающий в одиночестве.
Это вовсе не больно - движенье рукой,
Багровеет вода, наплывает покой…
Интересно, действительно череп с косой,
Или всё это сказки и бред?
Тебя всё ещё нет…
Где вы, доктор?!
Эмигрантский романс
30.12.2008 05:54
В тропическом саду, где пальмы и агавы,
Прохлада летним днём и вечером теплынь,
Никак не позабыть трeвогу переправы
И горькую полынь, и горькую полынь.
Мы вышли поутру дорогою знакомой,
Когда же обогнал нас журавлиный клин,
Вернулись мы, устав, но за калиткой дома
Нашли лишь пепел, пыль, да горькую полынь.
Какой враждебный маг, какой колдун жестокий
Пути нам проложил среди чужих пустынь?
Мы пепельную пыль залить пытались водкой,
Она была на вкус, как горькая полынь.
Когда же мы дошли к оазису фонтанов,
К сияющим горам оливок, слив и дынь,
В дурманящих садах искали неустанно,
Как память о себе, мы горькую полынь.
Санкт-Петербург
12.11.2008 14:15
Я с Вами никогда не перейду на "ты",
Мне жалко нарушать изысканную строгость,
Очарование осенней красоты,
Ахматовой сухой щемящий голос.
Прощаю Вам всегда и старость, и убогость,
Туманы и дожди, холодные черты,
За вкус поэзии, за проблески мечты,
Рождённые дождём, печалью и тревогой.
Как ранняя звезда, свинцовую броню
Угрюмых облаков кольнув лучом отважным,
Вы исчезаете, но я Вас не браню:
Мне кажется, что так бывало с каждым,
Кто, тронутый дыханьем Вашим влажным,
Бывает отчуждён, как срезан на корню.
Баллада Шопена
09.01.2009 14:49
Есть что-то женское в рояле:
Бедра застенчивый извив,
Ступня изящная педали
И мелодичный перелив
Его контральто; ноты ткали
Душе пленительный мотив
И низко клавиши стонали,
Удары пальцев ощутив.
А пианист играл Шопена
Безумно, нежно, вдохновенно,
Склоняясь к трепетной груди
Огнём объятого клавира,
И дверь таинственного мира
Приоткрывалась впереди.
Друзьям
21.02.2009 05:03
Друзья, не уставайте от людей,
Богаче будет жизнь и интересней
С людьми не по отдельности, а вместе
На праздник, выходной и юбилей.
Исчерченный потоками машин
Не зря же путь друг к другу был проторен,
Давайте же не списывать на хвори
Опасное молчание души.
Обласканная дождиком косым
Пока плывёт планета по орбите,
Мы счастливы вас видеть, приходите!
Счастливые не смотрят на часы!
Друзья, не уставайте от забот,
Хотя я в будушем предвижу их не меньше,
Пока мужчины вы для ваших женщин,
Пока вы женщины, и Муза в вас живёт.
Концерт под гитару
07.12.2008 05:25
Фальшивит ля, аккорды дребезжат
И пот со лба мне веки обжигает,
И пальцы бегают по струнам наугад,
Концерт недоразобранный играя.
Иду, как по канату – слева смерть,
И справа смерть, но это интересно!
И потому играю я концерт,
А не этюд, изученный и пресный.
Я тот этюд привольно и беспечно,
Без фальши, без единого изъяну
Сыграл бы, уж поверьте, безупречно
- И потому играть его не стану!
Мне интересно, чтоб по нервам как пилой,
Неразделённая на четверти четыре
Чтоб оставалась эта музыка живой,
А что живое совершенно в этом мире?
Отец и мать сжимают кулаки,
Мой педагог вибрирует на стуле,
В глазах поплыли нотные листки,
Хотя бы только пальцы не заснули!
Последнее усилие – вперёд!
Последние два шага по канату,
И мой концерт последнее спасёт
Исполненное с блеском пиццикато!
...Я тот концерт привольно и беспечно,
Без фальши, без единого изъяну,
Когда
нибудь сыграю – безупречно!
И больше исполнять его – не стану!
